Hay un libro que llevan consigo los generales, pero también los abogados, los ajedrecistas, los directores de empresa y los entrenadores. Tiene veinticinco siglos. Y sigue ganando batallas.
    Lo escribió un hombre del que casi nada sabemos: Sun Tzu, el maestro Sun, un estratega del antiguo reino de Wu que reunió en trece capítulos brevísimos todo lo que había aprendido sobre el arte de vencer. Pero lo desconcertante —lo que ha mantenido vivo este tratado donde mil manuales de guerra se han vuelto polvo— es que su autor desprecia la guerra. Para Sun Tzu, la batalla es siempre el último recurso, la campaña larga arruina al Estado, y la mayor de todas las victorias es la que se obtiene sin desenvainar la espada: someter al enemigo sin combatir.
    De esa idea nacen las sentencias que el lector reconocerá aunque nunca haya abierto el libro. Conoce al enemigo y conócete a ti mismo, y en cien batallas no correrás peligro. Toda guerra se basa en el engaño. Sé como el agua, que no tiene forma propia, esquiva lo duro y termina por horadar la roca. Frases que se piensan en un instante y se tardan años en comprender.
    Porque este no es un libro sobre ejércitos. Es un libro sobre ti. Sobre cuándo avanzar y cuándo esperar. Sobre cómo ganar sin destruir y sin destruirte. Sobre la paciencia, el cálculo y el dominio de uno mismo, que es la única batalla que de verdad importa. Sun Tzu no pregunta si una guerra es justa: pregunta si puede ganarse, a qué precio y si vale la pena pagarlo. Y bajo cada consejo militar late una verdad incómoda: casi todas las batallas se ganan o se pierden mucho antes de empezar, en la cabeza de quien las planea.
    Veinticinco siglos después seguimos librando, cada quien a su escala, nuestras propias guerras. En la oficina, en los tribunales, en el amor, con nosotros mismos. Por eso este viejo tratado del reino de Wu nos sigue hablando al oído, seco y certero, como si lo hubieran escrito esta misma mañana.
    Esta edición presenta El Arte de la Guerra en una prosa viva y directa, que conserva el filo aforístico del original sin una sola palabra de sobra. Trece capítulos. Veinticinco siglos. La voz más astuta que se haya escrito jamás sobre el arte de vencer.